todos nós somos crianças
inventando novos sonhos
como um barco que avança
sobre mares medonhos
feito a arte do jardineiro
devia ser a realidade
seu jardim não dá dinheiro
não existe falsidade
não habitam plantas caras
nem flores artificiais
apenas graciosas fadas
e uns pequenos animais
filhos da lua triste
que vaga no firmamento
tecelãs da vida que insiste
em procurar respostas no vento
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